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Flussabwärts, so scheint es, trinkt eine Taube Wasser.
Oder im fernen Dickicht wäscht ein Stieglitz sein Gefieder.
Oder im Dorf wird ein Krug gefüllt.

Lasst uns das Wasser nicht trüben:
Vielleicht fließt dieses Wasser zum Fuß einer Pappel, um
den Kummer eines Herzens fortzuwaschen.
Vielleicht hat die Hand eines Derwischs trockenes Brot ins Wasser getaucht.

Eine schöne Frau kam ans Flussufer,
lasst uns das Wasser nicht trüben:
Das schöne Antlitz hat sich verdoppelt.
Wie köstlich dieses Wasser!
Wie klar dieser Fluss!
Wie lauter sind die Menschen flussaufwärts!
Mögen ihre Quellen sprudeln, ihre Kühe reich an Milch sein!

Ich habe ihr Dorf nicht gesehen,
gewiss sind an ihren Flechtzäunen die Fußspuren Gottes.
Dort erhellt das Mondlicht die Weite des Wortes.
Gewiss sind im Dorf flussaufwärts die Lehmmauern niedrig.
Seine Menschen wissen, was für eine Blume der Mohn ist.
Gewiss ist Blau dort wirklich blau.
Erblüht eine Knospe, wissen die Dorfbewohner davon.
Was für ein Dorf muss das sein!
Mögen seine Gartengassen voller Musik sein!
Die Menschen an der Quelle des Flusses verstehen das Wasser.

Sie haben es nicht getrübt, so lasst auch uns
das Wasser nicht trüben.